“Qué difícil es vivir sin ser Dios”

            Pierre Choderlos “Las amistades peligrosas”

Felicidad, posesión, deseo.  Mi padre me dijo en su día que todo hombre anhela ser Dios. Yo no le creí. Pero sí, nuestro deseo es infinito, me recuerda a una honda expansiva que cuando encuentra un obstáculo rebota y tomando el sentido contrario al que llevaba hiere a su emisor, un yo.  Haciendo un gran ejercicio de imaginación, visualizo la honda del deseo expandiéndose hacia el infinito hasta que alcanza el umbral insuperable de la muerte. Sin embargo, el yo anhelante y ambicioso no se da por vencido y crea un gran sistema simbólico lleno de sentido que le garantiza su supervivencia más allá de cualquier laguna Estigia. De paso ve que su gran invención le ayuda a convivir, y tal vez, a perpetuar su poder. Pero el continuo silencio de Dios le grita al oído lo simple y limitado de su realidad. Es cierto que el universo cuenta con él, pero no mucho.

La arrogancia y la soberbia no acompañan a la felicidad. El miedo a dar el salto y el apego al dolor conservan la ilusión del yo y frenan la descentralización hacia el otro.

Salvarse en el otro, en vez de en las cosas. El sí mismo como otro, dijo el hermeneuta. ¿Pero qué otro?

Mi odiado Sartre se hace vivo en este momento, y las sondas que el yo lanza continuamente chocan con un muro de incomprensión. El muro es recíproco, y el propio se hace aún más pesado si cabe.  

¿Que idea tengo de las cosas?
¿Que opinión sobre las causas y los efectos?
¿He meditado sobre Dios y el alma
Y sobre la creación del mundo?
No sé. Para mí pensar en esto es cerrar los ojos
Y no pensar. Y correr las cortinas
De mi ventana ( que no tiene cortinas ).

¿El misterio de las cosas?¿Sé yo lo que es misterio?
El único misterio es que alguien piense en el misterio.
Aquel que está al sol y cierra los ojos
Comienza a no saber lo que es el sol
No puede ya pensar en nada
Porque la luz del sol vale mas que los pensamientos
De todos los filósofos y todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que hace
Y por eso no yerra y es común y buena.

¿Metafísica?¿Que metafísica tienen estos árboles?
La de ser verdes y copudos y echar ramas
Y dar frutos a su hora -nada que nos haga pensar,
A nosotros, que no podemos dar por ellos.
¿Que metafísica mejor que la suya,
No saber para que viven
Ni saber que no lo saben?

"Constitución íntima de las cosas"...
"Sentido íntimo del universo"...
Todo esto es falso, todo esto no quiere decir nada.
Es increíble que pueda pensarse así.
Es como pensar en razones y fines
Mientras reluce al comenzar la mañana
Y al flanco de los árboles la sombra
Va perdiéndose en un oro vago y lustroso.

Pensar en el sentido último de las cosas
Es aumentarlo, como cavilar sobre la salud
O llevar un vaso de agua a la fuente.

El único sentido íntimo de las cosas
es que no tiene sentido íntimo alguno.

No creo en Dios por que nunca lo he visto.
Si quisiera él que yo creyese en él
Sin duda vendría a hablar conmigo,
Empujaría la puerta y entraría
Diciéndome ¡Aquí estoy!

(Tal vez esto suene ridículo
Para aquel que, por no saber lo que es mirar las cosas
No comprende al que habla de ellas
Con el modo de hablar que enseña el verlas de verdad.)

Si Dios es las flores y los árboles
Los montes, el sol y el claro de luna,
Entonces creo en él,
Creo en él a todas horas,
Toda mi vida es oración y misa,
Una comunión con los ojos y los oídos

Pero si Dios es los árboles y las flores,
Los montes, la luna, el sol,
¿Para que lo llamo Dios?

Lo llamo flores, árboles, monte, luna, sol.
Si él se ha hecho, para que yo lo vea,
Sol y luna y árboles y montes,
Si él se me presenta como árbol y monte
Y claro de luna y sol y flor,
Es por que quiere que yo lo conozca
Como árbol, monte, luna, sol, flor.

Y yo lo obedezco
(¿Sé mas de Dios que Dios de sí mismo?)
Lo obedezco viviendo espontáneamente
Como uno que abre los ojos y ve,
Y lo llamo luna y sol y flores y árboles y montes Y lo llamo sin pensar en él
Y lo pienso con los ojos y los oídos
Y ando con él a todas horas.

                          Alberto Caeiro

Todo intelectual cuando no entiende algo inventa una teoría.

No ven que la vida es diversa y creativa. No ven que no hay repetición alguna de nada pese a lo que digan los idealistas de cualquier tiempo y lugar.

El concepto me ayuda a llevar el mundo en el bolsillo de mi garganta, pero como todo mapa, miente; y miente de una forma tan cruel que el necio, crédulo e ingenuo idealista, pese a su buena voluntad, acaba destruyendo aquello que amaba y por lo que luchaba: entonces bucea en el auténtico pesimismo porque se olvidó de reír y de vivir.